En el panorama rockero español de vez en cuando nos llevamos alguna sorpresa. Hace unos años surgió una banda Navarra, capitaneada por Kutxi Romero, letrista y cantante de la banda. Sacaron cuatro discos, cada uno mejor que el anterior, dieron unos conciertos, de dieron a conocer y cuando estaban en la cresta de la ola, tras publicar 28.000 puñaladas, se retiraron un tiempo. Parece que este año volverán a sacar nuevo disco.
Ójala sea cierto, y podamos disfrutar así con Kutxi Romero y sus peculiares letras, las cuales no tienen parangón dentro del rock Español, por los vocablos que emplea y el sentido de sus frases. Pocos o ningún grupo rockero se sale de la senda de despotricar de los curas, la iglesia, el ejército, el estado, o de loar las drogas, el botellón, etc.
Marea sigue su propio camino, y de momento nadie va detrás suyo. Son únicos, incluso se permitan hacer una canción basada en un poema de Federico García Lorca, en Ciudad de los Gitanos

Son muchas las canciones de Marea las que podría citar pero me quedo con esta, «Como los trileros» de su último disco, 28.000 puñaladas.

Como los trileros

Debajo de mi mesa sudan los manteles,
si me echan las cortinas rompo los rieles,
y sube un martinete por las escaleras,
más fino que el coral para que tú me quieras,
y mientras tanto se va anegando el día,
resuena el fuelle con la mirá perdía,
y pongo el cazo para achicar porquería.

Si voy cuesta arriba, tú me agarras,
y otra vez le meto mano al suelo,
con saliva en los dedos, como los trileros,
y me llevas a coger chatarra
de ésa que hay tirada por tus sueños,
con un ojo en la espalda, como los trileros.

Si el cielo me ata corto, ladran los cuquéeles,
culeo, me encabrito, rompo los reteles,
y tápiame la playa y cemento a la arena
si mi buenaventura nunca fue tan buena
y los sudores afilando alicates,
pal calorcillo, que no hay quien lo desate,
y apaño miga sin que la vida me mate.

Si voy cuesta arriba, tú me agarras,
y otra vez le meto mano al suelo,
con saliva en los dedos, como los trileros,
y me llevas a coger chatarra
de ésa que hay tirada por tus sueños,
con un ojo en la espalda, como los trileros.

Y esconde la sorna, el manró y los jurdeles,
si vienen los payos, los picos, las leyes,
cucharas que nos guardan en la extraíble,
respeta a tus batos y nunca les bailes
el agua a otras manos,
ni bebas los mares por nadie
que la sangre te quiera beber,
por nosotros no muere un debel.

Que no han de corrernos randando sus peras,
y su puta madre que aguante las velas,
que mueran costaleros que quieran coger
nuestros pies de madrea
que abrazan las brasas sin nadie que vea
que el día está herido y la noche cojea
y jalea, que les duele vernos recoger
la alegría en puñados de a diez
y con ella saciar el puchero
que el ruido de tripas es un sonajero,
y en cueros, se adormece como un churumbel
el amor verdadero,
que no le hace falta deshojar claveles,
ni billetes gordos, ni lucir laureles,
¡qué vuelen!, que nos dejen en paz recoger
la alegría en puñados de a diez

(*) Que no queremos ser tanto.
Queremos vivir en nuestra tierra
agrietada de manantiales cristalino,
andar un poco más lejos que las fronteras
por la sublime añoranza del regreso.

Que no queremos ser tanto.
Queremos ser un poco de sol y un poco de noche,
queremos ser viento y calma,
tormenta, lluvia y olor de tierra mojada.

*(Manolillo Chinato)